Проплывают клином птицы,
В небе чистом, к солнцу клювом.
Положу в шкатулку мысли
О жестоком и безумном.
Будет ясный мир туманным.
Как клубок переплетенный.
Будет Солнце - долгожданным.
Будет море - небосклоном.
Звезды выпадут дождями,
И разрушатся созвездья.
И дракон с семью крылами
Улетит в глубь поднебесья.
Как во время Сотворенья
Будет тишина, ни звука.
Лишь монашечьи моленья
Донесутся вдруг до уха.
Сколько нас еще осталось?..
Разве это так уж важно?..
Разве не о том мечталось?
Не того желал ли каждый?