Я больше не хочу читать стихов,
Я ими пропиталась на столетия.
Сжигаю в чреве мысленных костров,
Те строчки, что, увы, не ждёт бессмертие.
А слово тихо зреет в глубине
Завалов глаголического "хлама".
Оно ростком беспомощным во мне -
Ещё не просветлённый Гаутама.
И тычется слепым котёнком в грудь,
Пытаясь разорвать теснины плоти,
Глаголика Божественная суть
Чистейшим звуком на высокой ноте.
Всё рыщете? Что тщитесь вы найти,
Коль я сама пока брожу в потёмках?
Мои слова, они ещё в пути,
И, может быть, найдут себя в потомках.