мне никто не посвящает стихов,
а если кто-то и любит, то временами:
когда любят каждого, кто под руку попадается.
тогда, когда никто особо и не старается,
а вот уже будто всегда был с нами.
а вот уже будто совсем свой.
у меня нет ни слуха, ни голоса,
но гитара точно сама просится в руки.
бывает, поешь, не зная ни слов, ни аккордов,
а после называешь себя музыкантом гордо.
и отшучиваешься, мол, всё со скуки,
а на пальцах от струн полосы.
а на душе отчего-то грустно.
как если настроил воздушных дворцов,
а потом ураган. и лист снова чист - начинай.
кто-то говорил, что за углом начинается рай,
но, похоже, на нашей улице нет углов.
на нашей улице оглушительно пусто.