Кто может отличить без партитуры
Средь множества мелодию одну -
Альта, рожденного рукой Альбани
Из дерева покорного смычку?..
На квинту вверх взлетают птицы скрипок,
Виолончельной рыбе - слаще дно,
А звуки альта кружат между ними,
Сплетая голоса других в канон.
Ключом скрипичным открывая двери
В пространство не подвластное тебе,
Где нотный стан протягивает ветви,
И почки нот несет к своей весне.
Так будет ли соизмерима плата,
Ведь там, где рвется не струна, а нерв,
Зал зрительный густеет тишиною,
Аплодисментов не отмерив сверх.
И как бы не рождалось вдохновенье,
И как бы нота не была чиста,
Но знает музыкант - глухое ухо
Не отличает скрипки от альта.