Весна нетороплива, бледна и безнадежно
больна несовершенством расклепанных страниц,
закончившейся даты, не выстеленных ложе,
не выращенных песен, имен и медуниц…
Мальчишка на дороге осваевает скутер…
ему ли до печали, когда апрели в нем
копились и густели и поднимались ртутью?...
и мысли легкокрылы на взмах и на подъем…
Ручей кроит дорогу на рваные отрезки…
ну, наконец-то, вызрел, ожил, залебезил…
А мальчика восторги от трепетной поездки
растут, как перекрестки, уставшие от зим…