Вновь,как вчера,на том же минном поле,
Под грохот пушек и разрывы мин,
Со смертью рядом,в бесконечном горе,
Склонился мальчик над отцом своим.
Он трогал своей маленькой ручонкой
Безжизненные папкины глаза...
Стал сиротою рыженький мальчонка,
На том же поле маму потеряв.
Кричал малыш,припав к отцу...И плакал!
Стараясь страх и боль перекричать:
"Вставай, мой родненький!Вставай скорее,папка,
Нам еще надо маму закопать!"
Отец молчал.Тогда лишь мальчик понял,
Что правил нет у проклятой войны,
И что на этом страшном минном поле
Со смертью рядом он совсем один!
Ему лишь девять.Или девяносто?
Сидел на поле маленький старик-
Войною страшной сломленный подросток,
Проснувшись рыженьким,уснет уже седым...
Ему бы выбраться,пройдя меж мин тем полем,
Неся сквозь годы страшный груз в душе,
Когда-нибудь расскажет он потомкам,
Как стал седым в неполных девять лет.
...Вновь,как вчера,на том же минном поле,
Раздался тот же самый детский крик-
К отцу склонившись,в бесконечном горе,
Кричал все тот же МАЛЕНЬКИЙ СТАРИК...