Я слышу: безголосые певцы,
терзая глотки фальшью и надрывом,
орут весну, галдят без перерыва
на всю многоквартирную стихиру,
посредственности окунув концы
в глубокий омут авторов.
Так, вроде,
им должно сгинуть в том водовороте,
но повсеместно пузырится крик:
"Я гениален! Многого достиг!" -
и на страницу вешают ярлык
вмещающий весь список публикаций,
побед на конкурсах, бесчисленности членств
и, среди прочего, не удивлюсь, что есть
свидетельство, мол, автор сей - Гораций
постмодернизма.
Но я слышу и
как шелестит среди трясины согра
поэзии. Поскольку здесь, где мокро,
твердь ненадёжна - крепкий островок,
свободный от словесной чешуи
vох рорuli, - немалая удача.
И, значит, я, покамест не промок,
не пропитался ядом испарений
болота - к островкам бреду. И, значит,
на них взойдёт мой куцый одуванчик
пока ещё плохих стихотворений.