Где грань? Куда весы склонятся?
Кто прав, кто виноват? Кто треплет нервы?
Листы мараем - нечего стесняться -
Мы кротких Муз истерзанные жертвы...
Мы – стёртые Пегасовы подковы,
Следы на тропах, не проложенных пока что,
Мы к пыльному забвению готовы
С надеждой: «Прочитают, хоть однажды…»
У критиков есть шпильки и крючочки,
Цикута отзывов, плевки, печать злословья,
По косточкам разобранные строчки,
Лишь вдохновенья нет у изголовья…