Проходящее время осядет в зрачках,
отражая цунами, ветра, закаты…
И, свернувшись рулоном бумаги,
заляпанным тушью, вдруг исчезнет.
Не заполнена тучей горизонта жирная линия.
Не задавлена камнем окраина площади.
Не прибита табличка – выход, вход,
где-то на перепутье из остатков от Лика.
Опоздали идеи, скукожившись вмятиной
на листе без полей, околдованных осенью,
на дуге хомута, на подковы дуге,
позже – снег всё окрасит в белый штришок.
Воздух тянется дымкой –
пелериной падёт он на плечи,
погружённые в прошлое.
Не найти откровений, истоков, течений.
Не уйти от соблазнов, страданий, т.д..
Заколочены ставни забытого дома,
что когда-то служил для людей приютом,
и оттуда доносятся шорохи, скрипы –
вздохи, стоны, как звуки оставленных песен.
Окольцованной птицей, затерянной в выси,
мир летит в отраженье осколочных знаний.
Там зависли движенья. Там отзвуки звуков.
Там разбросаны в мелких квадратах
вечера, города, восходы, деревья.
Люд – дрейфующий катер у острова Икс.