И снова белый потолок.
Гнетущий цвет.
Круги в глазах и кровь в висок.
Просвета нет.
А тут сестёр игривый смех:
Жизнь бьёт ключом.
Заботы, хлопоты у всех.
Я – не причём.
Решают личные дела,
Болтают, пьют.
Реанимируют – тела.
По душам – бьют.
В бинтах, лежачий балагур
Всё врёт и врёт.
И шуток у него для дур
Невпроворот…
А ночью, вдруг, как затрясло!
И боль – хоть плачь!
Не знаю, что меня спасло.
Господь ли? Врач?…
Пока не хлынет кровь из вен
Моей руки,
Бежать, бежать от этих стен
И от тоски!
Терпеть её иль побороть –
Одно из двух.
Не те уже и кровь, и плоть.
Остался дух?
Прости за всё, что испытать
Пришлось со мной.
Мне есть ещё, что прошептать
Тебе, родной.
И тут уж даже не проси –
Я буду сам
Стремиться из последних сил
Вернуться к вам.
И в миг, когда затихнет, вдруг,
Вся суета,
Я вспомню о тебе, мой друг:
«Прости, Ната…».