она не пишет ему без дела,
всяких "привет" или "ну, как жизнь?",
она конечно бы так хотела,
но вряд ли это имеет смысл.
он слишком ценит слова и время,
и все расписано на неделю.
в нем память теплится еле-еле,
порой звонит, говорит : "заеду?"
она меняет местами кресла,
и ищет винную открывашку,
ей в одиночесвте этом пресно,
она мечтает ткуться в его рубашку,
и так тихонечко постоять.
и он порою мечтает тоже
на безымянный кольцо одеть.
они - как дети, они - похожи,
эй, мудрый Боже,
поймай их что ли
в одну большую
рыбачью сеть.