ХОТЕЛА
Клочьями небо висело,
намокла печная труба...
Утром призналась мне смело,
что ночью хотела меня.
Мокрядь шумела по крыше,
стучала по доскам капель.
– Что бы, – подумал я, – вышло?
Ведь осень теперь – не апрель…
Косо на матовом фоне
вниз падали нити дождя...
Вера была в её тоне:
любовь оживит мертвеца...
1999-08-18
Коприно