Это удивительно, как выходит. Это так странно и просто почти у всех,
Кто все чувствует, словно я.
В немыслимом хороводе. За счастьем - грех. Порою - смех. И хрупкая полынья...
Это так больно, почти совсем. Терять, находя и пряча. И одиночество дальше...
Знакомо всем, кто в муках рождался, плача. Не граммом не больше...
Это только то, что бывает нежней. Что прячется в вороте майки... Чужой. И на этом все.
И резаный сотней ножей... Над пропастью, раненой чайкой. А остальное - гнилье.
И это всего лишь кровь. И воздух, что пахнет знакомым потом. И голова начинает кружиться...
И забываешься вновь. Скрываясь за поворотом. Чтоб только не... Не возвратиться.
Это всего лишь слова. Знакомые всем, кто болен... Кто жизнь проживает вот так...
Тревожно и робко сперва. Потом, как звон колоколен... Как неба таинственный знак.
И Это - всего лишь рождаться. И что впереди? Ничего? Кто сможет с такими...
Кому Бог дал сил удержаться? Душа повстречает кого? Терпения им с нами... А нам - с ними...