Я тоже не знаю, была ли я всегда сумасшедшей или только сейчас. С этой весной пришедшей, изнутри меня уже сейчас спалившей, сжегшей. Странно я начинаю рассказ...
Хотя думаю, все же была. Иной, делающей, что чувствую, не прислушивающейся к напутствию, не жеманной, не хранящей обид и зла.
И мысли, сейчас уже, разрозненные. Ложащиеся в странное письмо, а не стихи. И живы, кажется, но так тихи... Как в лесу золотые мхи. Осенью.
И пишу, неприлично много, и может даже, мучительно слишком, для некоторых из вас.
И вместо привычного - за рассказом рассказ. Из обрывков, точек и фраз. И фривольно, а не, как прежде, строго. Как книжку.
Но есть в этом всем один важный смысл. Почувствовать жизнь иначе, понять, что пустое, а что что-то значит. Поставить иные цели и задачи... Заменить на троиточия числа.
Посмотреть на эту запутанную, порой, заплаканную и чертовски сильную, жизнь - изнутри. Будешь копировать - последнее сотри. Порви. Посчитай - лишними знаками.
Много приходится видеть людей... Смотрю им в глаза, всем, кроме особенно важных, слишком ценных, текущих кровью в венах. Напоминающих о переменах.
В глазах - разное. Но так часто - совсем пустое... Ничейное, никчемное и простое. Боюсь заблудиться в этом просторе...
И страшно, что это заразное.
А бывают - спокойные. Когда все планомерно размеренно, или чего-то не было... Или что-то - потеряно. С временем.
Бывают - безразличные. Такие холодные и приличные. И ничего лишнего и личного. Ничего родного.
Бывают веселые, но не счастливые. И, вроде, голубые... Но с ливнями... Озорные даже, но не игривые.
Бывают невероятно красивые! Но боли в них столько... Что не спасает челка. В них - болезнь ребенка. И будто они из глины...
И так мало, так крошечно-мало, тех глаз, за которые жизнь отдашь. Потому что, они - одни такие. В них море, ветра... ностальгия. В них - отражение мира... В них то, что не сложишь из фраз. В них - всего начало.