Знаешь, спасибо, правда. Спасибо за холодность редких слов. И обаяние.
За то, что тебе ничего не надо. За эту чертову нелюбовь. И непризнание.
За взгляды, исключительно у меня за спиной. За шепот, которого я не услышу.
За равнодушие к нарядам, за напускной покой. И конечно за то, что не лезешь мне в душу.
За все твои ненаписанные смс, и неподнимание трубки, когда я слабею и звоню.
За отсутствие чудес. За неезду в маршрутках. За то, что важность моя для тебя - равна нолю.
Ты даже представить не можешь, сколькому ты меня научил, на сколько я стала безразличней.
До мурашек по коже... Ты мне меня возвратил. Теперь тоже - ничего личного.
И все эти твои словечки, усмешки, грешки, глаза, потертые джинсы...
Всего лишь засечки, на краешке моей души. Единицы..
Таких как ты, которые муштруют, не греют, но жарко, душно и обжигают словно сосуд из глины.
Словно обличие мечты, горный маршрут... Пожар. Послушно смотришь. До половины...
Как фильм, мелодраму, психологический экшен, детектив... Веришь почти всему происходящему.
И... Потом уже программу, следующий момент опередив, знаешь, что все не по-настоящему.
Но после всего, или уже посередине, чувствуешь, что ты вникла, прочувствовала, поменялась...
И можно уже без никого... Какое-то время отсутствуешь. Перевариваешь к героям жалость.
От чего тоже становишься, словно усовершенствование, спокойнее и на самом деле, холоднее.
Одним взглядом ласковым - не колешься, смотришь достойнее, и черт с ним, что слегка белее.
Понимаешь, что уже отлично справляешься сама, если он справился, то ты тоже можешь!
Мечтаешь, прилаживаешь маски и цвета. Новую броню для слишком нежной кожи.
Становишься остра на язычок, язвительнее, от чего, естественно, красивее.
Готовишься. Впереди - важный прыжок. И точно знаешь, что все сумеешь.
Так что спасибо, ты правда научил, быть лучше, наверно, поправил самомнение.
И только в самой-самой глубине - все же жаль, что не полюбил. И не об этом стихотворение...