Время - бездарно, как эпосы отношений,
ты разбиваешься вниз головой об мою стезю.
И что-то стучит между рёбер, но мне не хватает решений,
осколками манекенов - я плавно иду ко дну.
- Не стоит писать - это скажет тахикордия,
а форточка в наглую вымолвит: - "Это блеф".
А я буду верить, болезненно до ангины,
терпеть эти мысли, людей, поголовно - всех.
Я буду молчать. Поглощать сантиметры строчек,
И биться в агонии, ждать, что меня спасут.
А выйдет на деле, нехватка - душевных точек,
которые я ежедневно, с усталости, так плету.
Весна не придёт - в отсыревшие переулки
и скверы нащупают пульс у дворовых ствОр.
До крика, до смеха, до горечи - в жалюзях сутки
похожи на город N. Где наверное, я - резонёр.