Я не пишу. Опять. Такое дело.
Да, с этим не потащишься к врачу...
И не могу сказать, что не хочу.
И не могу сказать, что надоело.
Настрой не тот, пожалуй. Нет азарта,
И ленится в процессе голова,
То не приходят нужные слова,
А то напротив - делают фальшстарты.
И далеко не у блестящих строчек
Размеры прыгают. Я и сейчас не против,
Как в бородобаянном анекдоте -
"Прошу прощенья за неровный почерк".
Про муз молчу - давненько не видал,
Не нюхал, не слыхал, не обжимался.
Лет пару-тройку с ними не общался.
Возможно, бойкотируют. Беда.
Ничто не вечно. Время не щадит
Ни радость, ни печаль, ни боль, ни муку.
Зато приходит на замену скука,
Стирая горизонты впереди.
Сижу без действий - это ведь нетрудно,
А бедный мой лирический герой
Свой заскорузлый лечит геморрой,
Изнемогая от рутинных будней.