(Мы всё придумали вдвоём).
Зашить бы рты тряпичным куклам!
Им ни к чему идти одним
по закуткам и переходам.
Они раскрашены сурьмой,
налипли листья от циклона...
За ними ходит пустота,
что есть никчемность всякой мысли.
Им так знакомо, взгляд – не видеть,
не слышать – глухо, немо-глухо.
Им обойдённым злой судьбой,
не ведомо иное лихо –
надежд касанье, птичьи пляски,
дождей раскраски – в лужах кляксы,
переживанье, проживанье,
пере… и про… И тщетность утра.
Зашторен день. Плутает вечер
тропою вон и вне – закатно.
К чему однажды обретенье
себе себя, и нас невнятных.
Застолье за наклонностью,
а стены – узоры рабицы…
К чему сомненья? …воочию?
Мы осторожные. Вообще!