Очень болен, занемог мой друг.
Ведь понты -это такой недуг,
От которого несет чердак!
Все не этак как-то, все не так!
Тачки, бабки, дорогой парфюм.
И не с рынка местного костюм.
Он сейчас хоть небольшой, но царь..
Секретарша..и в обед вискарь..
Только радости нема в глазах.
На ходу все как-то, впопыхах.
И все чаще вспоминает он..
Как хлестал с друзьями самогон..
Как к девчонке он бежал рысцой.
Как рвал душу непокорный Цой.
Вспоминает, до чего ж был горд,
Когда первый раз он взял аккорд!
А теперь его сковал недуг.
Не похож, стал на себя мой друг.
Предал он гитару и стихи.
Тянут вниз заботы да грехи.
Ты забудь на время статус свой,
Приезжай! Ну что ты как изгой?
Ты уйми понтовый свой синдром.
Отдохни! Грешить начнешь потом.
Здесь не спросят, сколько метров дом.
Просто угостят тебя пивком.
Просто хлопнут по плечу..шутя.
Скажут: - « Брат! А годы как летят!»
Спросят, что, как прежде нам споешь?
И как раньше ты аккорд возьмёшь..
И душа вдруг попадает в рай!
Чувства рвутся просто через край!
Но не будет этого всего.
Цепко держит его статус-кво!
Не дай бог прознают СМИ.
Как он пел, полошный, о любви!
Очень болен, занемог мой друг.
И не видит ничего вокруг.
Завладели, взяли в плен..понты.
И порвали душу в лоскуты…