И снова весна, о которой
писать и писать бы взахлеб.
Раздернуть все пыльные шторы,
и выпалить в солнечный лоб
вопрос, самый важный, извечный,
как те золотые плоды
на ясене, что так беспечно
снега пережили и льды,
достигнув нашествия почек,
прекрасных, невинных. От них -
кругом голова. Междустрочий
обочины - как западни
твоих благочестий упрямых;
и бесом щекочет ребро
раскрывшихся форм панорама;
и щурится солнце хитро.
19.04.2012.