Кто может заглядывать в сны, где безумие бега
от мыслей тревожных так часто уносит нас прочь...
Придумал поэт, будто сон - это сладкая нега,
где нам соловьи распевают в нём каждую ночь...
Придумал поэт, что зимой мы мечтаем о лете,
а сердце трепещущей пташкою бьётся в груди...
Бесспорно одно - не годится будить на рассвете,
и ты на рассвете её никогда не буди!