я совсем не знакома с этим ни на что не похожим городом.
там чудил Казанова. там похоронен Бродский.
а сейчас, ты, может, там кормишь с ладони голубя
или рисуешь в блокноте карандашом наброски
зеленого моря, набережной Неисцелимых,
узких каналов с цветущей водой зеркальной.
скоро наступит ночь.
все гондолы - мимо.
туристы - в спальни.
но не ты. ты здесь впервые, и город тебя принимает празднично,
луной приветствует, эта ночь невероятно светлая.
ты, конечно, присела где-нибудь там, на набережной
и читаешь Бродского.
помнишь,он писал,что вода здесь - будто самое особенное в мире зеркало,
зыбкая, плоская.
и ты жадно ловишь эти смутные отражения
луны и воды, их сеть, запутавшуюся в водорослях,
накинутую на спящий город, лишенный зрения,
на здания, по колено в воде стоящие и до дрожи
пропитанные соленой пахучей влагой.а еще - духом хохочущих
венецианских масок, пышных нелепых клоунов.
и все будто напоминает: десять лунных дорожек
дошло до берега с той незабвенной ночи,
когда мы впервые поняли, что за чудо нам было с тобой даровано.
19 апр 2012