Иногда от себя устаю: от своей суеты и спешки.
Тороплюсь побыстрей пожить, впопыхах забывая спать.
От того, что ищу похвалы, но встречаю чаще насмешки,
Я куда-то опять бегу, и покоя мне не видать.
Вот кого-то опять спасла, вот куда-то опять успела,
В чем-то снова нашла успех, а в другом случился провал.
И бессмысленны все слова - на подходе новое дело,
Только в сердце опять дыра, будто камень в него попал.
Почему бы не быть плохой? Ничего никому не должной?
А чужих ожиданий сноп распустить бы по колоску...
Это просто себе сказать. Изменить - почему-то сложно.
Для чего-то я берегу эту странную грусть-тоску.
Но порой в полуночной тиши вот из этой кричащей грусти
Вдруг рождается тихий звук из души исходящих строк.
И кому-то от них тепло. И кого-то печаль отпустит.
И, возможно, лишь в этом суть бесконечных моих дорог.