http://www.liveinternet.ru/users/4950679/post266379969/
Льётся вальс в подземном переходе.
Взгляд прикрыт, небритая щека.
Сиплый голос тщательно выводит,
Под гармонь, забытые слова.
Прислонившись к кафелю спиною,
Пусть с похмелья, но пока не пьян,
Он поёт о сопках и героях,
Что когда–то пали в гаолян.
Крепко сбит и держится неробко.
Знает, что к чему и от чего.
И лежит картонная коробка
С мелочью, поодаль от него.
Видно что–то, где–то не сложилось,
Несмотря на силу и талант.
И судьба под горку покатилась.
И поёт в подземке музыкант.
Седина и далеко не молод.
Только вот с солидностью в разрез,
Виден на груди в раскрытый ворот,
Посреди других наколок крест.
По рукам, до самого запястья,
Карты, змеи, розы и ножи.
Видно в прошлом был козырной масти,
Но сгубили жизни виражи.
Отразилась доля не простая,
На татуированных перстнях.
И осталась молодость лихая,
Где–то там, в мордовских лагерях.
А потом срубая с ёлок лапы
И сжигая за собой мосты,
Жизнь не раз делил он на этапы,
От Вилюя и до Воркуты.
Знает жизнь с лица он и с изнанки.
Лишь в горячих точках не бывал.
Но, коль нужно будет, по заявке,
Он споёт, про горный перевал.
И про мать в слезах, и про невесту.
Про Чечню и про Афганистан.
И в довесок, может быть не к месту,
Про суровый город Магадан.