К чему, скажите, мучаясь неделю,
писать про жизнь как продолженье сна,
когда такой зелёной акварелью
за окнами
безумствует весна,
сметая фальшь унылых философий,
обиженных эстетов пьяный бред,
сметая, посвящённые ей строфы,
сметая всё –
она сама Поэт.
Она,
одной лишь движима любовью,
явилась в мир,
который молью бит,
и тихо,
наклонившись к изголовью,
твердит:"Аз есмь".
И новое творит.
19.04.12.