***
Осень. Съежились ромашки,
Молча стынет мокрый луг…
- Чьи стираешь ты рубашки?
Ведь скончался твой супруг?
Для кого ж рубашки эти –
Он ведь умер по весне?
- А сегодня на рассвете
Он ко мне пришел во сне.
Сел он, добрый и нестрашный,
На диване на краю.
«Постирай, - сказал рубашку
Мне любимую мою».
Для чего ему – не знаю,
Только мне ж не привыкать.
С удовольствием стираю:
Может, он придет опять…