Мы любим тех, кому до нас нет дела,
И ненавидим всех, кто любит лучше нас.
Кто знает цену счастья и измены,
И день живет, как будто бы за час.
Мы смотрим их портрет и понимаем,
Что наше счастье - лишь осколки сна...
И утром встав, мы снова засыпаем -
А жизнь идет, и кубок уж до дна...
Наш мир - клубок иллюзий пьяных,
Шатающихся в мыслях полутьме,
И только зависть существует без обмана,
А ненависть ей путь укажет "где"...
Любовь - дешевка, а мечта - бедна,
Сердце - глухо, а душа - слепа.
Чувства - похоть, дело - дрянь,
Разум - был, хоть... Тело - рвань.
Нет-нет! Тряпичной куклой мы не были.
Мы стали ей. На все нам наплевать.
Когда-то, может, даже мы любили...
Но не любили нас. Учили танцевать.
На тонких нитках лести и обмана...
Лепестки желаний, искры слов и слез...
Мы восхищались этой чудной тайной,
Манившей нас надеждой наших грез...
И вот теперь, все, что нам осталось...
В пустой коробке - пыльный ящик стен.
Нам ничего не нужно оказалось.
И ничего мы не дали взамен.
Мы были молоды, мы были пьяны.
Свобода нас манила, как ничто...
Мы думали, что были мы желанны...
А оказались в цирке шапито.
И вот сейчас мы смотрим панорамы,
Чужих мечтаний, устремлений, давших плод -
Это счастье... Нам же - только шрамы...
Мы - не кукла, мы - урод.