Снова дождь за окном мастерской,
Клён от ветра осеннего хрустнул.
-Что ты сделала, Боже, со мной?
Нет любви ни к дождю, ни к искусству.
Обломилась как будто душа,
Не рыдала ведь, не укоряла.
И была даже не хороша,
А прощалась без слёз и коряво.
…Я не слушаю вовсе тебя,
Столько дел у меня неотложных.
Всё пустое. Любя, не любя,
Я живу на ветру невозможном.
Но когда, как в окно мастерской,
Мне в окошко задует вдруг ветер,
Я скажу – что ты сделал со мной?
Одинокой, как все на свете.
1989