Талант сейчас не стоит ни гроша,
А деньги позволяют быть поэтом,
Но над листом склонённая душа,
Когда творит, не думает об этом.
Ей, окрылённой, не до этих дум,
Её богатство - искренние строки,
Которые являются на ум,
Без всяческой финансовой мороки.
Не думая в парении о том,
Как к стае поэтической прибиться,
Скрипит упрямо вновь карандашом,
Чтобы с бумагой воедино слиться.
Оставив на лощёной белизне
Всё то, что изнутри её тревожит,
Она одна окажется в цене,
Когда устало Муза крылья сложит.
20.04.2012.