Я застрял там, где неведомы сладости,
где большинство болтунов уже пали ниц.
Мой немой друг посмотрел: “жить я слаб, прости…”
так его, суеты, разметали вихри.
Всех разнит лишь содержание капельниц –
под единой ж болезнью душонки стихли;
только, что я пишу, сей бред вообще стих ли
иль пустота порастерянной радости!?