Моему городу
Сыплет рябина (её не спросили мы,
где плакать) на крест моих дней листки.
Погребена в безысходность могильную,
вижу ряды плит сквозь мрамор тоски.
Вдоль трасс – по моде коттеджи-надгробия,
меж изб-крестов, за оградами зол.
В этой безлюдности не покоробит вас
потусторонний немёртвый мой взор.
Музыку кто бы любил в этом городе?
Я бы любила кого, где лишь прах?
Если извне донесётся мелодия –
кости с протестом лишь скрипнут в гробах.
Корпоративами вдрызг заспиртованы,
завистью, злобой в золу сожжены,
подвиг свой увековечили золотом
тыщ эпитафий в помойке страны.
Нет здесь покоя, среди отчуждения, –
лишь одиночества холод и мрак.
Зомби, вампиры и ведьмы с враждебностью
рвутся моей жаркой крови урвать.
Где мне друзья? Мертвецы-королевичи.
Где мой очаг? Стены под потолком.
Сердце живей моё, чем в этом тлении;
мёртвей, чем может быть в мире живом...