Памяти односельчанина Клепова Андрея, привезённого
Из Авганистана в цинковом гробу.
Разбилась здесь под свист коварных скал,
С наивности сорвавшаяся вера,
Когда, свинцом отмеченный упал
Мой друг на камни возле БэТээРа.
О севере сюда мне напиши,
Мою прикрой подстреленную память:
В удушливой обманчивой тиши
Меня хранит он исподволь и манит.
Я мысленно себя переведу
От мрачных и стреляющих ущелий
В понятный мир, в привычную среду,
Где я - не цель, и люди все - не цели.
Где просто сёла, просто города,
Где наши все и нет совсем ненаших.
Где мирный труд и будняя страда
Несут покой в леса, луга, на пашни.
И вспомню я, как слабенький ледок
У наших ног звенел хрусталем тонким,
Как мы с тобой, проспав в избушке ток,
На свет, на песни вышли утром звонким.
Черёмуха, представлю, как цвела,
Душистой белизной своей пленяя,
Тропинку, что к черёмухе вела,
Среди берёз над берегом петляя.
И сосен ряд у кромки тихих вод,
Печальный, как обычно, в час заката.
И, в миг померкший летний вечер тот,
От близких гроз внезапного раската.
И песни в небе с нотками вины,
Что вслед за журавлями проплывали,
Когда в бассейне Северной Двины
От золота берёзы изнывали.
Я вспомню всё, я чувству волю дам
И только лишь забуду ненадолго,
Как, в цинке нас навстречу журавлям,
Везут порой, везут от гор и долга.
11.04.93.
Ток - тетеревиная весенняя игра.