Я построила замок из спичечных коробков на сыром песке. Здесь теплеет. К осени ли? К весне? Я спою тебе песню про мраморный снег и разбитые лампы в подъезде.
Чтож, не хочешь - не слушай, а утром дым, да такой, что не видно дороги, /той, которая "молодым", о которую сбиты до крови ноги/.
Я спою тебе песню, пускай не вслух, о замёрзших у батареи. Одиночество - это же лучший друг. Почему в это так не верят? По асфальту осколочный звездопад, как безумные фотовспышки. По утрам встаёт мутное солнце и греет ад под небесно-прозрачной крышкой.
Я спою тебе песню. Много ли нужно слов, чтоб ломать эту боль на годы?
на пароли, на шифры, коды,
на красивые строки
моих стихов.