Прости, прости, я не взяла твои цветы.
Они бы все равно увяли
Среди вещей, в закрытой зале
От нестерпимой духоты.
Что с ними делать мне потом,
С увядшими, полуживыми?
Засунуть в пухлый книжный том,
Чтоб о тебе напоминали ныне?
Нет. Пусть земля им будет пухом.
Довольно тайного искуса.
Но выбросить на свалку, словно мусор,
И позабыть - не хватит духа.
Ромашки! Белые до синевы.
Со свежей солнечной улыбкой,
С осанкой горделиво гибкой
И с ароматом скошенной травы.
Оставь же. Пусть растут в саду.
И с горечью полынной пряной
Венок из придорожного бурьяна
Я в памяти своей сплету.
И будет много яркой пустоты
Потом. И роз душистых, и тюльпанов
Нарядных... И опять заноет рана.
Прости, прости. Я не взяла твои цветы.