Рука не пишет. Сердце не болит.
Пылится том стихов на книжной полке,
Но вместо зеркала - опять одни осколки.
Холодный день. Усталый, бледный вид.
И папки нот забыты на столе,
Давно оставлена любимая гитара,
И даже воздух - прошлогодний, старый.
Замкнулся круг, сгорели все реле.
Грустит на вешалке осеннее пальто,
А птицы - в небо. Мне бы тоже с ними.
Сжимаю в кулаке родное имя.
Все вновь по-прежнему. И снова все не то.
И снова - сон, один прекрасный сон,
Где все цветное, все из пластилина...
А утром - терпкий запах формалина.
И льется в окна колокольный звон.