На чем бы могли быть построены наши жанры?
На том, что ты смотришь на жизнь откровением жадным?
Глотаешь ушами изгибы роняющих уст?
Придатки цепляешь незримых дышащих чувств?
Над чем поработать смогли бы, пытая судьбу,
Рифмуя вчерашние сцены, спеша на ходу?
Чертеж отмеряя безликого шантажа?
Тогда оказались бы вместе на ручке ножа.
Чему поклонялись – цепким пустым мудакам,
Которые ищут выгоду здесь или там?
Становятся подлыми: слабость узреют и бьют.
Уж лучше искать самому просветляющий путь.
Боролись за правду. Кто-то ее приобрел, но не мы.
Мы тихо играли, как мимы в ловушке судьбы.
От края до края топтали тропинки земли,
Следы наши нагло присвоили и замели.
Кого обустроят сплошные пустые ноли?
Из них не создашь для бесструнной гитары струны.
Не извлечешь из горящего пламя воды,
Не высушишь море, и не достанешь рукой до луны.
Попробую все изменить, применю монтажи.