В степи песчаной, в травах чабреца
пшеничный колос вызревает.
Не ждёт в просторы вольные жнеца,
но смело зёрна наливает.
Стоит прямой и гордый, как свеча,
в восходе бронзой отливая.
Не тут ли меч, как лента кумача,
сшиб голову коварную Мамая?
Не здесь ли где-то в бурьяне,
где воет по ночам волчица,
почил казак на дальней стороне
в песчаной и нетронутой землице?
В суровых этих ковылях
полощется седое горе,
и на семи разбуженных ветрах
тоска гуляет на просторе.
Какой мудрец заботливой рукой
оставил колос в храме этом?
Он здравие просил или покой
в свечах, зажжонных от рассвета?
Струятся талым воском семена
в горячий золотой песок.
Торжественно застыла тишина,
и как алтарь, горит восток!