Я умер, превратился в упыря,
ушёл из морга, синий и холодный,
в промозглых коридорах октября
маячу – голый, гадкий, неугодный –
за краем поля зрения, а ты
идёшь по листьям мокрым и унылым,
твой ангел плохо видит с высоты,
а значит, ты перед нечистой силой
почти что беззащитна, я крадусь,
как Хищник в той дурацкой киноленте,
а у тебя в крови змеится грусть,
и стынет взгляд в твердеющем цементе,
тоскливо, тошно, муторно, темно,
и ты не знаешь точную причину
своей неуяснённой грусти, но
ты злишься на любимого мужчину,
который нахамил тебе... поверь –
не в нём причина муторного плена,
куда попала ты, бедняжка Лена,
как загнанный охотниками зверь.