Как много слов - «я не поэт и не писатель»,
Со стенок творчества осыпается известка,
Срезает отпечатки с губ блестящий шпатель,
Жгут руки капли золотого воска.
Бурей кроет место, где был штиль,
Взлетают вверх таблички, на которых баллы,
Подсвечник обмотал отыгранный фитиль,
Родную яхту разбивают ночные текстовые скалы.
На помощь движется спасательный отряд,
В лице лукавства, депрессии и недомолвок,
Летит из синевы небесной разрывной снаряд,
И лишь она способна из плоти вытащить осколок.
Заштопай напоследок пред уходом раны,
Верни единое из разбитого куска,
Мечтали руки, что укрывали кованые гарды,
Коснувшись жара раскаленного песка.
На арене жизнь и смерть обвенчаны,
Приходит после голода момент, когда ты сыт,
Мужчины гибли ради любимой женщины,
С высоким чувством, не познавшим серый быт.