Боясь запачкать белые чулки,
Ты наступала бережно на камни,
Держась моей пылающей руки,
Перебегая грязные ручьи,
Перелетая, виделось тогда мне.
Пылало все. Не только детских рук
Волна весеннего тепла касалась.
И думалось – не удержу я вдруг,
Оступится мой нежный милый друг,
Но ты летела, ты не оступалась.
Портфель ненужной детской чепухи-
Святая ноша юного героя.
Он не тянул испачканной руки,
Не отдал ветру спрятанной строки,
Терпя смиренно, что несу его я.
И долго уходили поезда
Куда-то на окраины вселенной
С перрона, где сидели иногда,
Где гладила твою моя рука,
И силилась обнять одновременно.
Закатом дня встречал нас тихий двор,
И твой подъезд тянул сырой прохладой.
Я провожал. О, сколько лет с тех пор,
Я памяти своей наперекор,
Встречаюсь в мыслях с тем прощальным взглядом.
Желая про себя лишь одного,
Что бы моя рука твоей касалась,
Чтоб с юной легкостью ты времени того
Несла по жизни памяти тепло,
Что бы летела, чтоб не оступалась.