Ольге Мищенковой
Скоро осень уже, не отвертеться,
не распихать по карманам листья,
не набрать про запас меда, ягод, солнце.
Осень рядом, глаза её печальны,
она грустно глядит на меня
и листвою посыпает мне голову,
словно я должен скорбеть о ком-то.
Приглашаю за стол.
Тяжелая у неё судьба.
Так бродить –
немой, опустошенной…
Ягод поедим, стихи почитаю;
прислонившись к облетевшему каштану,
о весенних днях помечтаю.
Слушает меня,
кивает
голою кроной,
хотя с весной не знакома.
Вижу свинцовую печаль облаков,
она плачет,
вытру ей слёзы,
и уже без неё
на зимнюю дорогу.
Декабрь.