Она выхватывала его из толпы, словно уголек из огня
но тот быстро угасал и Она снова искала его спину,
голову его лохматую: то простоволосую, то в басконском бордовым берете ...
иногда Она шла прямо на него, толпа расступалась, мелела,
но в миг какой-то непостижимый Он снова исчезал и тогда ночь
превращалась в дорогу по ленте Мебиуса ...
время от времени Он приходил к ней чтобы поправить одеяло,
коснуться лба, погладить ее почти расплетенные косички,
Она улыбалась, шептала что-то невразумительное
и была счастлива, Он едва сдерживался, чтобы
не выпить до дна ее уста медовые ...
Она поселила его в снах,
писала ему письма в дневнике,
мечтала о сыне, ведь дочерей от таких не рожают,
а жизнь текла безостановочно по своим заготовленным Хозяином жолобочкам.
выходили замуж подруги, сестры, братья и Она вышла: не сидеть же дома,
ожидая принца. стали рождаться дети и в ее lost generation
и Она все забыла, стала жить, как все, пока не произошло чудо:
Он вернулся ...