Я не пишу красивых строк,
Быть может просто не умею,
Но страсть искусства, не порок,
Я с ранних лет в себе ее лелею.
И жду когда с моей скупой руки,
Слетит строкой экстаз и наслаждение,
И до конца пройду своей тропой,
Узнав свое предназначение.
Быть может ради этих слов,
Быть может ради этой строчки,
В утробе матери я был зачат,
Чтоб дописать себя до точки.
И лишь пройдя сто тысяч верст,
И тонну исписав бумаги,
Я записать ее теперь готов,
Гвоздем, на крыше этой колымаги...