Как томительно и высоко
Надо мною плывут облака,
И не кажется что легко
Им сейчас, как стена одна
Я не верю не им, не себе,
А они всё плывут, плывут,
Прочь отсюда; когда же весне
Они скипетр свой отдадут
Так плыву, не любимы никем,
Их не ждут здесь, совсем не ждут,
Не до них в это время судьбе,
Но однажды за бога почтут.