Я вырос здесь среди хрущёвок серых,
И много лет осталось за спиной...
Но грусть стихов своих всех самых первых
Я посвятил той улице родной.
И знаю я, есть радость в тех хрущёвках,
Когда их окна светятся во мгле,
И на трамвайных тихих остановках
Тот тусклый свет сквозь снег летит к земле.
Уж поздний час, а я трясусь в трамвае,
И серой цепью вдаль плывут дома.
Я всё, что было, мигом забываю,
И мысли все отходят от ума.
Осталось мне совсем чуть-чуть до дома,
Трамвай пустой в депо ползёт, звеня.
Здесь средь дворов полночных и знакомых
Он так лениво высадит меня,
Где вырос я среди хрущёвок серых,
Где в первый раз девчонку целовал.
Вот оттого стихов грусть самых первых
Сложилась в столь тоскливые слова...