Отчего срывает мою «крышу»?
Я всё чаще глупость говорю.
Ты смеёшься – я тебя не слышу,
Только губы шепчут ноябрю.
Шепчут о любви и про любовь.
Шепчут, что осенняя прохлада
Не согреет стынущую кровь,
А согреть под старость её надо б.
Пусть она течёт и бьёт ключом,
И бурлит совсем не от погоды,
А тогда, когда её влечём,
Независимо – какое время года.