Спасибо,что нет ничего рядом.
Что нет опавших с увядших цветов листов.
Нет исписанных или испачканных,
Забытых на столе,
В маршрутке,на лестнице,
Метров позвоночника перерисованного на бумагу.
Ткань нашей жизни расходится бахромой,
По ниточке, за нее постоянно кто-то дергает.
И, если я однажды не приду домой,знай,
Наверняка, моя полностью закончилась.
Ртуть снова замерзает и не опускается выше или ниже -5.
Моя весна идеальная.
Вся насквозь-сплошные льды и ссадины.
Исполосованная,изрезанная ими,как лентами заплетенными в волосы.
Не просыпаешься больше с теми же силами,зная,что тебе до вечера этого хватит.
Истранжирился. Весь себя,как мелочь,на сдачу раздал жаждущим,жалящим,плачущим.
Все свои чувства оставил в коробочке,пахнущей конфетами и чем-то приторно-вкусно-родным,стоять на полке около стенки,в пыли. Не до конфет.До таблеток.
23:23.
В небе зажженом окнами многоэтажек,под тихими лязгами трамвайных вен,зажигаются звезды.
Все стерто. На белых пальцах,под которыми крепко и долго зажаты Shift-delete,на каждое слово,на каждый не созданный стих.
На каждого каждую каждость кажущуюся такой чуждой,казалось,кажется,что даже большего никому не нужно,как и малого.
Спящий под одеялом,вроде,нашедший наконец-то минуту покоя,
Без бесконечных телефонных разговоров,без бесконечных мыслей,
Которые спят на дне Марианской впадины в твоей душе,
Укрытые инеем и морской изморозью,моросящими дождями и позвоночной пылью лестничных клеток каменного сердца.
По понедельникам у тебя именно так. Как,впрочем,и во все остальные дни.
В каждом прохожем-карие глаза,а тех,каких надо бы,не найти.
Каждый на шее с легким шарфом,а того с ментоловым запахом..нет.
08:15. Оплачен билет.
В легких все еще глыбами,холодными,белыми,кроется снег.
Душит,заставляет его отпускать.
То,что,казалось бы,должно растаять, не тает.
И вроде бы ночами слышишь,какая тишина.
И льдинки бьются устало об закрытые веки.
И тихо на айсбергах стонут и плачут дети,
Оттого,что ты вырос.
Оттого, что устал нещадно.
И каким бы не казался сильным,
Повторяешь слова Цветаевой.
"Не долго ведь с крыши-на небо."
А дети плачут. Отчаянно.Громко.
Если ты спрыгнешь,они все-прыгнут за тобой.
На протянутые руки ты только криво косишься,
Как будто и дела нет,и дел полно,
И совсем не до этих ладоней,от которых разрядами,прямо в голову.
Перескакиваешь с мыслей на кресло,с кресла на пол,с пола в воду.
А там твои рыбки,с которыми ты все мечтал уехать на море.
А за стеной твои соседи,которые,точно по расписанию-в 18:23:25, начинают ругаться и бить посуду.
А за окном твое солнце,которое вечно прячется за тучи.
И кажется слышишь стук сердца,но это..занавеска об подоконник.
Отстукивает тебе,что ты забываешь,что такое -жить.