Вот не больше степей
В городах голубей
Отутюженных кромок микрорайонов
Моё чувство родства с ней
Но как течёт кровь?
Кто шагал моим телом по этому склону холма? –
чёрно-рыжему – от выпирающей глины
из земли, кто спускался песчаной дорогой последней долины
кто на солнце смотрел
на ржавой крыше ЛИАЗа ковыряя пальцем в носу
И куда эту боль?
Кто её приберёт?
Кто оденет ей саван
Камуфляжный, пятнистый,
Чтоб не догадались
Чтобы вой не поднялся
Кто помнит о малом?
Что не меньше её?
Проводницей усталой
За провоз не берущей
Бредущей бесцельно по шпалам
И кидающей жёлтые листья в грязную воду канала
Утопить бы подальше от глаз себя самоё.
---
Где мне горше, чем здесь?
Растирая сухие глазницы
Корявыми, грубыми пальцами
Всматриваться: «Письма из Провинции»
Ждать начальников из столицы
Столоваться с какой-то мразью
Что любит лесть
Где спокойней, чем тут?
Открывая последние краны
Омывая не раны – стаканы
На диван унырнуть полупьяным
А не ждать когда позовут –
На делёжке я не «зер гут»
О Святая-Слепая Русь! Имя твоё – Океан.