Бывают у весны осенние дожди
без ласковости струй, без нежности касаний.
В окно заглянет дождь сквозь пелену гардин
и разлинует день косыми полосами.
И всё пойдет не так.
Всё наперекосяк.
И не спасают день ни редкие звонки,
ни птицы, что нет-нет в свинцовом небе кружат,
ни сбитые дождём черешни лепестки,
летящие, как снег, и мокнущие в лужах.
И всё идет не так.
Всё наперекосяк.
Все валится из рук. С каемкой голубой,
подаренная, вдруг выскальзывает чашка...
Сегодня мы опять не встретимся с тобой
и вечер льнет к ногам унылою дворняжкой.
Всё, всё идет не так.
Все наперекосяк.
И нечем мне в душе заполнить пустоту,
раз мы который день увидеться не сможем,
раз этот тусклый свет, и монотонный стук,
и моросящий дождь на целый день помножен,
в котором всё не так.
Всё наперекосяк.
24.04.2012