Вивальди. Снег. Венеция зимой.
Смычок в руке застывшей непослушно
Скользит по струнам. Кажется порой -
Тепла не будет никогда. Ужасно грустно.
Но ловит взгляд ледышку у каймы -
И, в звуках скрипки моментально отражаясь,
Смычок рисует таинство зимы,
В узорах звуков скрипки струн едва касаясь.
Мороз по веткам - как в металлофон,
А воздух чист и свеж, почти прозрачен.
Как в звуках передать хрустальный звон? -
Похоже, снова композитор озадачен.
И вот воображение его
Передает свое волненье скрипке,
И холод тут не значит ничего,
И места нет тепла обманчивой улыбке.
Рисуют звуки иней на стекле
И санный путь аллеи длинной белой.
Ах, это пиццикато в тишине! -
Прием, неслыханный тогда. Но как же смело!
Давно смычок маэстро уж молчит,
Но в гении Вивальди нет сомнений:
Спустя столетья, его музыка звучит,
Переливаясь в души новых поколений.